Нашла, конечно. Как же в русской литературе чего-то не найти?..
Андрей Платонович Платонов. "Река Потудань".
Ей-богу, ничего более пронзительного я не читала очень давно. Давно уже поняла, что из советских Платонов мне ближе всех. При чтении не покидает ощущение вновь освояемого воспоминания. Как Горьковская Настя, чувствую, что это было со мной, но что я была там не Любой и не Никитой, а каждым героем, каждым предметом, всем тем. Будто это всё происходило внутри меня. По-настоящему. Будто внутри меня была империалистическая война, унесшая жизни двух братьев Никиты, будто река, в которой ни один из них так и не утопился, течёт вместо крови по моим венам... Это было, и это будет вновь, если удастся вспомнить... А вспоминать - это как идти по снегу, когда сплошная ледяная пустыня, и никаких ориентиров, и можно только верить, что есть куда идти. По Платонову, жить и любить нужно для того, чтобы было что вспоминать. Настоящего, будущего, прошлого... нет ничего. Только река памяти, накрытая стеклом льда. Если стереть слой снега, увидишь, что лёд прозрачный. Увидишь, что там - прошлое. И не сможешь его потрогать. Просто будешь чётко знать, что оно есть. И можно часами проживать заново жизнь, когда в настоящем - голод, война, страх. А будущее- то, что мы ещё не успели вспомнить. Но раз это вспоминаем, значит, мы его уже проживали? А раз выжили, значит, боятся нечего?
Иллюзия вечности. Иллюзия безопасности. А счастье - настоящее.