Услышала, что братишка плохо выговаривает «р», попросила произнести словосочетание «Карл Маркс» (ну просто первое, что в голову пришло), так дитёныш радостно и невинно выдал: «Кальмаркс!»
***
Открыто сказала родителям, что не ношу крест и не верю в бога.
всё время хочу спать. вернее, глаза закрыть. прекрасно иметь возможность спать 12 часов в сутки. просыпаюсь только для того, чтобы получать новый материал для снов. мои сны такие чудные в последнее время.
Окно долго сдерживалось, но не выдержало и зарыдало вместе со мной. Искрящиеся капли ритмично разбиваются об пол. Хорошо, что нет занавесок, а закаты - каждый предвечер.
Просидела час на скамейке возле его дома. Надеялась на чудо. Слушала Шнитке. Мёрзла. Фантазировала на тему альтернативной биографии Гофмана. Всё вокруг сначала было блестяще-оранжевым, затем полчаса медленно тускнело. Бледно-желтые квадраты ещё больше опечаливали морозную тёмно-серость, в которой потерялся смысл моего присутствия где-либо.
Несмотря на безнадёжность, не хочу, чтобы это кончалось. Мне бы только увидеть его хоть раз, хотя бы мельком. Иначе он превратится в плод моего воображения, который невозможно будет любить из-за несущественности.
кошмар приснился. будто для принятия на работу мне нужна справка о психическом здоровье, прихожу к психиатру, он даёт мне листок с кляксами и просит сказать, что это, а они, эти кляксы, начинают двигаться. мне хочется наблюдать за ними, но я боюсь, что врач увидит мой блуждающий взгляд (ведь на самом деле они, конечно, не двигаются, и я это понимаю) и не даст справки, а работа мне очень нужна.
вообще-то, я довольна своим полом, но иногда мне жаль, что я не парень. когда на улице парень подходит к девушке и говорит что-то в духе "вы удивительно красивы в этом освещении", это хорошо и понятно. когда я говорю то же самое незнакомому человеку - звучит странно. ибо не_положено.
но почему. разве это не приятно - когда тебе просто так внезапно говорят, что ты красив(а)? для меня единственный смысл такого действия - порадовать человека в ответ на радость, которую испытываю я от созерцания его красоты. и какая разница, кто тебя радует? ведь я не имею значение, и он не имеет значения, единственное, что важно - красота. она есть, и это здорово и достойно, чтобы обратить на это внимание. но нет, на меня смотрят, как на помешанную. обидно. простое действие по традиции наделяют скрытыми смыслами, которых лично я в него не вкладываю.
наткнулась вот - scepsis.ru/library/id_2459.html. конечно, нет смысла читать это как книгу, и вообще - смысла в этом нет. монологи этих людей мне показались интересными т.к. в них очень чувствовалась америка и индивидуальность, словно они тебе рассказывают. странно, но когда я это читала, у меня не возникло отвращение к эксплуатирующему и обезличивающему человека капитализму, скорее напротив, было ощущение, что то, о чём они говорят - правильно, и по другому не может быть. что жизнь идёт только пока в обществе есть такие проблемы и необходимость их решения.
После того как Маяковский в Пролеткульте зачитал отрывки из поэмы "Про это", его соредактор по "Лефу" Н. Чужак-Насимович издевательски написал: "Чувствительный роман... Его слезами обольют гимназистки... Но нас... это в 1923 году нимало не трогает".