Просидела час на скамейке возле его дома. Надеялась на чудо. Слушала Шнитке. Мёрзла. Фантазировала на тему альтернативной биографии Гофмана.
Всё вокруг сначала было блестяще-оранжевым, затем полчаса медленно тускнело. Бледно-желтые квадраты ещё больше опечаливали морозную тёмно-серость, в которой потерялся смысл моего присутствия где-либо.
Несмотря на безнадёжность, не хочу, чтобы это кончалось. Мне бы только увидеть его хоть раз, хотя бы мельком. Иначе он превратится в плод моего воображения, который невозможно будет любить из-за несущественности.